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Chiare, fres­che et dol­ci acque,
ove le belle mem­bra
pose colei che sola a me par don­na;
gen­til ramo ove piacque
(con sospir’ mi rimem­bra)
a lei di fare al bel fian­cho colon­na;
her­ba et fior’ che la gonna
leg­giadra rico­v­erse
co l’angelico seno;
aere sacro, sereno,
ove Amor co’ begli occhi il cor m’aperse:
date udïen­za insieme
a le dolen­ti mie parole extreme.

S’egli è pur mio des­ti­no
e ’l cielo in ciò s’adopra,
ch’Amor quest’occhi lag­ri­man­do chi­u­da,
qualche gra­tia il meschi­no
cor­po fra voi rico­pra,
et torni l’alma al pro­prio alber­go ignu­da.
La morte fia men cru­da
se ques­ta spene por­to
a quel dub­bioso pas­so:
ché lo spir­i­to las­so
non poria mai in piú riposato por­to
né in piú tran­quil­la fos­sa
fug­gir la carne travagli­a­ta et l’ossa.

Tem­po ver­rà anchor forse
ch’a l’usato sog­giorno
torni la fera bel­la et man­süe­ta,
et là ’v’ella mi scorse
nel benedet­to giorno,
vol­ga la vista dis­ïosa et lieta,
cer­can­do­mi; et, o pietà!,
già ter­ra in fra le pietre
veden­do, Amor l’inspiri
in guisa che sospiri
sí dol­cemente che mer­cé m’impetre,
et fac­cia forza al cielo,
asci­u­gan­dosi gli occhi col bel velo.

Da’ be’ rami scen­dea
(dolce ne la memo­ria)
una piog­gia di fior’ sovra ’l suo grem­bo;
et ella si sedea
humile in tan­ta glo­ria,
cover­ta già de l’amoroso nem­bo.
Qual fior cadea sul lem­bo,
qual su le trec­cie bionde,
ch’oro for­bito et per­le
eran quel dí a ved­er­le;
qual si posa­va in ter­ra, et qual su l’onde;
qual con un vago errore
giran­do parea dir: Qui reg­na Amore.

Quante volte diss’io
allor pien di spaven­to:
Costei per fer­mo nacque in par­adiso.
Cosí car­co d’oblio
il divin por­ta­men­to
e ’l volto e le parole e ’l dolce riso
m’aveano, et sí divi­so
da l’imagine vera,
ch’i’ dicea sospi­ran­do:
Qui come venn’io, o quan­do?;
cre­den­do ess­er in ciel, non là dov’era.
Da indi in qua mi piace
65questa her­ba sí, ch’altrove non ò pace.

Se tu aves­si orna­men­ti quant’ài voglia,
poresti ardi­ta­mente
uscir del boscho, et gir in fra la gente.

— Francesco Petrar­ca, Can­zoniere, CXXVI


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Chiare, fresche et dolci acque…


acque chiare dolci dove fresche

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